В ночи больную голову несло,
Поэзия - суть то же ремесло.
Есть ГОСТ, тут рифма, форма и размер.
Так в чем же кроется невидимый барьер?
Рифмовка только лишь сплетенье слов,
Но смысл в них вложить куда сложнее.
Как объяснить слепому ротозею,
Всю яркость окружающих миров?
Как нанизать душевный ураган
На полотно терпящей всё страницы?
Слова в руках творца подобны спицам,
Но пряжа - ускользающий туман.
Как можно передать всю яркость снов?
Картинку что дыханье захватила,
Бывает разве в этом мире сила,
Что облачит их в одеянье слов.
При этом между делом я замечу,
Поэту очень нужен ротозей,
Каких бы не крутил он вензелей,
Каким кривляньем не корежил речь,
Увы, им можно просто пренебречь
Коль не задел чужой души струны,
Не получил вернувшейся волны,
Восторга перекрученый удар,
Зазря он значит теребил свой дар.
Игрою слов он всем в округе врал,
Искру у окружающих украл.
Ту, что могла бы превратиться в свет.
Хреновый это стало быть поэт.
Неумолимо ночь смыкает веки сном,
Ее руке противиться нет мочи,
Поэзия не станет ремеслом,
Покуда сердце смогут жечь простые строчки.